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miércoles, 3 de enero de 2007

Trilogía sucia de La Habana / Pedro Juan Gutiérrez


Pedro Juan Gutiérrez nace en 1950 en La Habana y al parecer con vocación de periodista. tuvo Quería contar la realidad que vivía. Esa que a los turistas intentan ocultarnos.


En Trilogía Sucia de La Habana hay muchas referencias a nosotros, los europeos (aunque los espagnioles seamos los menos europeístas de todos) que llegan y se ponen a hacerle fotos a las fachadas de las casas, asín, tan antiguas y “bonicas”. Ignorando que lo mismo en 5 pisos viven 40 personas que comparten 1 baño para todos, y, como hacer cola cuando te giñas es bastante incómodo, mejor truñan en un papel y luego lo lanzan al tejado de enfrente. O a la calle.
Ahora, eso sí, follan como cosacos. Normal, hacinados como sardinas y con el calor que hace….. ¡como para no!.

Y a jinetear, que en principio me sonaba a sinónimo de “hacer la calle” y no es sólo eso, también los pibes jinetean. En su caso se refiere a la compra-venta de cosas (desde cigalas, a contenedores de metal) para sacarse un sobre-sueldo, si es que tienen sueldo, que en su mayoría va a ser que no. Porque claro, no puedes tener más comida de la que te corresponde. Ni muchas otras cosas.

Sus libros son biográficos y cargados de mala ostia e impotencia que intenta compensar a base de ron, música y sexo. Que es lo que no le pueden quitar.
Al parecer está bastante hasta la polla de que lo comparen con Bukowski, pero esque, joder, si has leído a Hank… es inevitable el símil. Personas muy parecidas, sólo que en distinto momento y lugar. Y el notas dice que sus escritores admirados son Cortázar y Kafka. … pa mí que reniega de Buk. Ajaja. Aunque de sí mismo dice: “me alejo del pesimismo y la tristeza de Bukowski, soy más caribeño, alegre y tropical”. Y la primera vez que le compararon con él, fue aquí en España en 1998, …. EL NOTAS NO SABÍA QUIÉN ERA BUKOWSKI!!!!!!!!!!!!!!
Ya tiene delito…..


Parece increíble que lo que cuenta en Trilogía Sucia de La Habana se remonte únicamente a una década; lo que te hace pensar que hoy por hoy no diferirá mucho.

Un abanico de personajes, propiamente dicho y en todos sus sentidos.
Se nota cuándo alguien VIVE la calle y conoce a las personas. Un pibe que ha sido: obrero agrícola y de la construcción, soldado (zapador especialista en demoliciones), profesor de dibujo técnico, dirigente sindical, constructor, locutor, periodista ,actor de radio, pintor, poeta…. Y dedica su tiempo libre a holgazanear por El Malacón de La Habana, los barrios de putas, y a beber…… tiene carrera hecha.

En fin…. Ironía, suciedad, hambre, música, sexo, ronazos, callejeo, “persons”… y maaaaazo de risas.

LEÉRSUSLO!


****
"Un amigo siempre me decía: -Pedro Juan, la única forma de vivir aquí es loco, borracho o dormido-. La gente más cuerda se acercaba por allí y les decían algo razonable. Y ellos:-Lo que quiero es irme de esta mierda. Allá sí se vive bien-. Era gente muy desesperada. Tal vez valiente. O ignorante. No sé. Sospecho que la valentía y la ignorancia se dan la mano".



"El tipo era un retorcido con alma de esbirro. Le habían inyectado bien en el cerebro la ilusión de su poder. Es el único método para fabricar mercenarios: convencerlos de que forman parte del poder. En realidad ni siquiera pueden acercarse al trono. Por eso los escogen entre los más rústicos. O entre los más retorcidos y enrevesados. Al final, cuando los años ya les pasaron por arriba, tienen una estupenda sensación de fracaso y derrota y de haber perdido el tiempo. Disfrutaron del poder, de las armas de fuego, de tener un palo en la mano, de decidir sobre los demás ciudadanos y humillarlos y darles golpes y empujarlos a la celda. Algunos comprendieron entonces, con el hígado hecho pedazos, que son unos brutos infelices con el garrote en la mano. Pero ya tienen tanto temor que no pueden soltarlo"





"La carne es débil. Por lo menos la mía es débil y pecadora. Y supongo que a todos les sucede lo mismo con sus carnes, pero a la gente le molesta enterarse y hasta han inventado los conceptos decencia e indecencia. Solo que nadie sabe precisar dónde están las fronteras que separan a decentes e indecentes."



"lo cierto es que hay que saber. Si no tienes toda la información no puedes pensar, ni decidir, ni opinar. Te conviertes en un tonto capaz de creer cualquier cosa.
(…)
En tiempos tan desgarradores no se puede escribir suavemente. Sin delicadezas a nuestro alrededor, imposible fabricar textos exquisitos. Escribo para pinchar un poco y obligar a otros a oler la mierda. Hay que bajar el hocico al piso y oler la mierda. Así aterrorizo a los cobardes y jodo a los que gustan de amordazar a quienes podemos hablar".





"El sexo no es para gente escrupulosa (…). Si sólo es ternura y espiritualidad etérea entonces se queda en una parodia estéril de lo que pudo ser."




"Esos celos de mujeres. Yo nunca los entiendo porque están tamizados por un egoísmo palurdo, de bolero barato. Uno debe celar sólo lo que merece la pena. Lo que es verdaderamente importante. Uno no debe desgastarse celándolo todo. Pero las mujeres no piensan igual. Son capaces de celar al mismo tiempo y con igual intensidad y vehemencia al marido, al amante y a dos enamorados. Tienen mucha habilidad para la vida. O mucho sentido pragmático"




"Yo viví sin detenerme jamás. Ahora necesitaba un descanso. Quedarme solo. En un lugar bien solitario, y pensar. No sé en qué. Pero presentí que debía hacer un alto para pensar un poco. Quizás para mirar dentro de mí. Y para atrás. Aunque después de todo, seguiré igual, como los locos"



"Parece que tendré que acostumbrarme a vivir con estos ataques intermitentes de melancolía y tristeza. Es igual que vivir con una vieja herida de bala, que duele cuando hay humedad. Tal vez tengo unos cuantos motivos para la pesadumbre. Pero no debe ser. La vida puede ser una fiesta o un velorio. Uno es quien decide. Por eso la congoja es una mierda en mi vida. Y la espanto. Así estoy siempre: espantando la congoja, la pesadumbre y todo eso".




"No me interesa lo decorativo, ni lo hermoso, ni lo dulce, ni lo delicioso. (…) El arte sólo sirve para algo si es irreverente, atormentado, lleno de pesadillas y desespero. Sólo un arte irritado, indecente, violento, grosero, puede mostrarnos la otra cara del mundo, la que nunca vemos o nunca queremos ver para evitarle molestias a nuestra conciencia"




"hoy no estoy muy ordenado por dentro. No puedo escribir. Sólo repito una frase: Amo las cicatrices, no las heridas. ¿Por qué repito eso como un paranoico? Amo las cicatrices, no las heridas".




"No quiero hablar de aquello porque aún no estoy preparado para tener el bisturí en la mano y decirle al respetable público presente: -Atiendan cuidadosamente y cúbranse la nariz. Voy a picar las tripas. Les advierto que saldrá mucha muerda. Y apesta. Para quienes no lo sepan: la mierda apesta.-"



"Estos amores fugaces son deliciosos porque carecen de expectativa. No tienen pasado ni futuro. La expectativa destruye muchas cosas. Pero aprender a eludirla es un arte"




"Es un vacilón ser diplomático. Tienes inmunidad y valija inviolable. Y eso es bueno. Es como decirte: haz lo que te salga de los cojones. Para ti no hay cárceles ni policía ni fiscales. Nada. Tú eres Supermán".





"Caminé un poco, vi de lejos el lugar donde viví veinticinco años. Allí fui feliz. Sólo que nunca lo supe. Uno percibe la felicidad cuando se acaba."




"bueno, promiscuidades aparte, tuve que seguir. Endureciéndome, claro. La gente creía que yo maduraba. Pero no. Sólo intentaba ponerme más y más duro y no permitir que me manipularan. Cada quien que se jodiera solo. Yo tenía que dosificar bien el poquito de amor que me quedaba dentro para evitar que el tanque quedara en cero y el motor se detuviera. No perdía las esperanzas de recargar en algún sitio. Utópico de mierda. Jodido pero soñando con encontrar algo hermoso dentro de mí que de nuevo me llenara el tanque a tope para repetirlo todo y por ser otra vez aquel tipo generoso y buen amante. ¿Serás imbécil?, me preguntaba a veces. En otras ocasiones, más relajado, me decía: Sí, es posible."



"Mi vida se dispersa continuamente. Como un río que se sale de cauce y se desborda sobre la tierra. Entonces tengo que abandonar muchas cosas y pensar qué es lo útil y lo bueno. Sólo así controlo las aguas y las retorno a su cauce. Es como un péndulo. Siempre ha sido así. Ya me acostumbré a vivir con estas inundaciones que lo arrasan todo, y después la calma, el control la soledad, el silencio. Es un largo aprendizaje. Infinito. Sospecho que nunca concluirá"




"En mi vida siempre se descuartiza el cabrón triángulo: amor, salud, dinero. El amor es mentira, el dinero un pájaro volando, la salud se arruina en un minuto. Así estoy. Regresando de muchos caminos. Vives en la utopía y la utopía se desmorona. La culpa no la tiene la utopía. En definitiva, siempre proponía la salvación para el futuro, para la próxima generación, para mañana. Tú tampoco tienes la culpa. Es un karma colectivo. Simplemente. Pero de todos modos sucede. Y entonces te dices: ¿qué hago? Puedo escapar o puedo quedarme y sobrevivir entre escombros. Insistir. Rehacer. O hacer algo nuevo, distinto. Sólo escapan los vencidos. Así. Me lo tomo a pecho. Pero todo eso es la locura de un mariguanazo en el cerebro."

Los renglones torcidos de dios / Torcuato Luca de Tena


Como bien decía “el literato”… -Es que con ese nombre.. te tira pa’tras.
Torcuato, manda huevos. Yo por ese nombre me pensaba que era un tipo bastante más antiguo.. en plan principios del S XX, pero no! Es del setenta y algo el libro este. El notas se metió en un psiquiátrico para pipear bien las cosas y escribir con propiedad.

Al principio un médico aclara que es NOVELA totalmente, a veces utilizando síntomas y demás según l e convenga al autor, cosa normal. Pero vamos, a mí, visto desde mi humilde perspectiva e ignorancia…. Me ha parecido COJONUUUUUUDO.
....
El plantel de enfermos, es acojonante.
“El hombre de cera” que ve y oye, pero como si no viera ni oyera. Se queda en la postura que le dejes. Estilo “clí” de pleimóvil.
“Rómulo y Remo”, donde uno repudia al otro y no le reconoce como hermano. A pesar de ser gemelos.
Una vieja loca que cuando le dan las crisis le va enseñando el chumino a quien le pilla al lado.
Otro que es en plan loco con su teoría de “Los 9 universos” que va pronosticando el Apocalipsis,

Y así….. un huevo

Hay algunos normales, como Ignacio Urquieta que parece una persona normal y encantadora.. salvo porque tiene fobia al agua. Si le tiran un vaso de agua se desmaya en plan ataques. Y bueno.. no se sabe por qué… luego se resuelve el misterio.

El tema es que Alice Gauld, la protagonista, es una detective que urde una trama con falsificación de papeles incluída, y se interna en el psiquiátrico para investigar un asesinato que le han encargado. La tía es una jefaza, aunque quizás peque de soberbia.

Y claro… ¿dónde están los límites de la locura?
Tú te haces tus cavilaciones… y el libro no deja de sorprenderte, le da la puta vuelta a la tortilla tropecientasmil veces. Me ha gustado, seguro que es de los que si lo relees descubres muchos detalles.



BASTANTE RECOMENDABLE.

****************


La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca.” (Heinrich Heine)





“-¡Hala, hala! ¡Todo el mundo fuera de mi vista! –decía--. Estoy harta de vuestras innobles presencias, y vuestra falta de higiene, y vuestras zalemas estúpidas, y vuestras conversaciones insípidas, y vuestros pensamientos lascivos, y vuestras miradas serviles, y vuestras conductas deshonestas, y vuestras falsas promesas, y vuestras almas de esclavos, y vuestra falta de clase, y vuestra ignorancia, y vuestras pretensiones, y vuestra miseria, y vuestra cobardía, y de los abusos que cometéis en mis despensas, y en mis cuentas corrientes, y en mis ganados, y en mis ajuares y en mi vestuario y en mis cofres de joyas y...
(¡Qué capacidad enumerativa! pensó Alicia, admirada de tanta locuacidad.)
-He dicho que no quiero ver a nadie, pues vuestras miradas me ensucian; vuestras palabras me aburren; vuestros pasos me hieren los oídos; vuestros movimientos me irritan, y vuestra sombra me contamina. ¡fuera todo el mundo he dicho…!”




"No te preocupes por ellos —le decía a Dios— por... por... porque... todos son equi... equi... ¡eso es! equivocaciones tuyas. Son los ren... renglones torci... torcidos, de cuando apren... apren... ¡eso es!... apren-diste a escribir. ¡Los pobres locos —continuó ahogado por los sollozos— son tus fal... faltas de ortoorto... ortografía!"





“Lo encontraron en las duchas de estas últimas, ahorcado con su propia camisa colgada del surtidor de la lluvia artificial. Se hizo lo indecible por reanimarle. Alicia oyó decir que incluso su corazón volvió a latir aunque muy pocos segundos. Recordó los versos de Jorge Manrique:

...querer el hombre vivir cuando Dios quiere que muera es locura.

Y los recompuso de esta suerte:

....No es cordura querer hacer revivir a aquel que quiere morir.
¡Ah, qué terrible es el sino de los pobres locos, esos "renglones torcidos", esos yerros, esas faltas de ortografía del Creador, como los llamaba "el Autor de la Teoría de los Nueve Universos", ignorante de que él era uno de los más torcidos de todos los renglones de la caligrafía divina!

Hijos de nuestro barrio - Naguib Mahfuz


El señor Naguib debía ser un tipo interesantísimo. Porque el libro tiene huevos de lo bien planteado que está…
Os pongo en contexto de la hsitoria: El Cairo, barrio de Gabalaui. Finales del XIX. El libraco éste, publicado en 1967, está prohibido por el Islam. No tengo bien claro por qué.
Es la historia de ese barrio, a lo largo de unas pocas generaciones; dividido en varias partes. Cada parte, cuenta la historia de un héroe local, cuya zona del barrio adoptará su nombre después. El personaje común a todas las historias es Gabalaui, el viejo, que en su día expulsó a sus hijos (Idrís y Adham) de “La casa Grande”... y acabaron fundando un barrio bastante zarrapastroso. El cabrón del viejo dura todo el libro (¿explicación?).
Explicación: toda esas putas historias me recuerdan (supongo que el autor lo tendría estudiado) a la historia de la religión. Gabalaui es Dios, sin duda. “La casa grande”, el reino de dios, el cielo, o como coño queráis llamarlo. ¿La casa del administrador? El jardín del edén. (Prueba la manzana)Y así, con cada uno de los personajes principales (héroes locales) le encuentras una similitud con personajes bíblicos. Caín y Abel (vale, os he jodido la primera historia), Moisés, Jesucristo……
Joder, que luego ves la contraportada, y lo pone.

Es una movida. Pero para mí es un jodido ensayo sobre la humanidad. La puja por el poder, el ocio, la venganza, el arte, las drogas, los sueños, la riqueza, la envidia, el odio, el amor, el miedo, la violencia, etc. Un no parar.

Vamos, que tenemos…. Contenido de cojones, estructura de la ostia, y encima es interpretable. Aplicable a la actualidad. Quien dice el barrio, dice el mundo. O nuestro mundo. Y encima, unos paisajes, unas estampas!!! Guapísimas!!!!

El desierto, el jardín de Gabalaui, las calles. Esos fumaderos de hachís/opio, con los poetas contando las historias de sus antepasados…. En plan cantares de gesta. Ah, esa es otra, se hacen referencias contínuas a las historias de los personajes principales anteriores por medio de estos “trovadores egipcios”… en fin.

A LEER!!!!!!!

*

“Yo le pregunté: ‘y yo, tan débil, ¿qué puedo hacer contra esos tiranos?’. Y él respondió: ‘Sólo es débil el tonto que no conoce su fuerza interior, y a mí no me gustan los necios”.



“A algunos os avergüenza ser pacíficos, ya que nacimos en un barrio en el que sólo se respeta la tiranía, pero la verdadera fuerza no consiste en imponerse; luchar contra los malos espíritus es mucho más difícil que abusar de los débiles o hacer frente a los caciques.”




Deberíamos olvidar el pasado, pero es lo único que tenemos. Odio mi debilidad y maldigo mi vileza. Acepto la desgracia por compañera y engendraré hijos para ella




“Los hombres permanecen prisioneros en sus casas y las mujeres, cuando se aventuran a salir, se ven expuestas a todo tipo de escarnios. Mientras, yo rumio en silencio la vergüenza que siento. ¡Qué pocas veces se oye reír a la gente en nuestro barrio! Pero ¿qué motivos tienen para reír? Aclaman a cualquiera que resulte victorioso; aplauden al poderoso, quienquiera que sea, y se le inclinan ante el palo. De este modo disimulan el terror que se esconde en lo más profundo de sus corazones. En nuestro barrio la degradación se traga con cada bocado, y nadie sabe cuándo le llegará el turno de que el palo caiga sobre su cabeza




“—El hombre que se alaba a sí mismo es un mentiroso. ¡Dios mío! Hombres como tú se hacen acreedores de cualquier injusticia.”




Empezarán las historias. ¿Cuándo se acabarán? ¿De qué sirve escucharlas noche tras noche? El poeta cantará y abrirán sus puertas los fumaderos; ¡ay, barrio de las penas!




“¿Qué vas a hacer? ¿Por qué no retrocedes del borde de este precipicio? Un abismo de desesperación rebosante de silencio y sarcasmo, tumba de sueños cubiertos por la arena; lobo para los recuerdos hermosos y las melodías sugestivas; manto del mañana con el sudario de ayer.”




“Sólo se oían por todas partes las frases de los borrachos; por ejemplo, lo que dijo uno al entrar en el fumadero: No merece la pena. El mundo, quería decir, no el fumadero. O las palabras del otro: Sólo hay un final y es la muerte; morir a manos de Dios es mejor que morir a manos de un matón. Lo mejor que podemos hacer es emborracharnos o fumar hachís. Y cantaban manuales tristes que tejían con los hilos de la decepción, la pobreza y la humillación, o tarareaban canciones indecentes y obscenas que escupían en los oídos de las mujeres y de los hombres que buscaban el olvido y el consuelo aunque fuera en ruinas oscuras”



“Todos, mujeres y hombres, nos conocemos; y sin embargo, no existe ningún otro barrio en el que haya unas peleas tan terribles como las nuestras ni esté tan dividido por las pendencias. Por cada uno que procura la paz, hay diez matones buscando pelea, bastón en ristre

Zalacaín el aventurero / Pío Baroja


Y no.

Zalacaín no sólo es un prestigioso (a la par que carísimo) restaurante de Madrid... con su ambiente selecto, sus estrellas michelín y su cristal de bohemia.

NOOOOOOOOOO

Es mucho más! Y el señor Pío Baroja le dio vida.

Un chavaluco "vascuence" (aupaaaaah!), en concreto de Urbía, y que desde pequeño le tiraba la acción. El colega es un "echao pa'lante" de no te menees y al que se la trae verdaderamente floja la política. (Que no la guerra)
El contexto histórico (joder, esto suena a comentario de texto) es la guerra carlista. Y aquí al notas, le da igual rojos que azules, blanco que negro (naranjas washintonas o peritas de agua), con tal de sacarse unas perras. Hombre, si tiene que tirar para algún extremo, menciona en varias ocasiones que sería para el frente liberal, pero si ahí no hay de dónde sacar.... ¡cada uno ha de buscarse las "habishuelah"! (que dice mi señora yaya).
Total, que mazo de andanzas decoradas con silbidos de bala, galopes de caballos, odios eternos, senderos, valles y montañas, contrabandistas, generales, y gente del pueblo llano. (Cómo borda el mamonazo éste los libros).

A destacar 4 personajes (a mi parecer):
-Como principales destacaría a Martín (Zalacaín) y a Bautista (su colegón). Al estilo de los hobbits esos que van en pareja. -Como secundarios.. el gran Tellagorri (un capítulo entero para él) y "El extranjero" (que es un crack soltándolas).

Por otra parte he descubierto que también forma parte de otra trilogía (tal y como descubrí que La Busca era parte de "La lucha por la vida"), así que estoy jodida. Tendré que ir a por ellos.

La trilogía se llama "Tierra Vasca" y la completan: "La Casa de Aizgorri" y "El Mayorazgo de Labraz".

En fin, léanselo!!!!


****

"-¡Que barbarie!--exclamó Martín--. ¿Se ha de estar siempre hecho un esclavo, sembrando patatas o cuidando cerdos? Prefiero la guerra.
-¿Y por qué prefieres la guerra? Para robar.
-No hables, Capistun, que eres comerciante.
-¿Y qué?
-Que tú y yo robamos con el libro de cuentas. Entre robar en el camino, o robar con el libro de cuentas, prefiero a los que roban en el camino.
-Si el comercio fuera un robo, no habría sociedad--repuso el gascón.
-¿Y qué?--dijo Martín.
-Que acabarían las ciudades.
-Para mí las ciudades están hechas por miserables y sirven para que las saqueen los hombres fuertes--dijo Martín con violencia.
-Eso es ser enemigo de la Humanidad.

Martín se encogió de hombros."




"Aquel tipo miserable y siniestro era fanático, violento y cobarde, se recreaba contando sus fechorías, manifestaba crueldad bastante para disimular su cobardía, tosquedad para darla como franqueza y ruindad para darle el carácter de habilidad. Tenía la doble bestialidad de ser fanático y de ser carlista."





"(...)la madre miraba a su hijo como a un réprobo.
-¡De dónde ha salido este chico así!--decía, y experimentaba al pensar en él un sentimiento confuso de amor y de pena, solo comparable con el asombro y la desesperación de la gallina, cuando empolla huevos de pato y ve que sus hijos se zambullen en el agua sin miedo y van nadando valientemente."



***EL GRAN TELLAGORRI***

"Le gustaba también a este viejo embromar a la gente: decía que nada gustaba tanto a las nutrias como un periódico con buenas noticias, y aseguraba que si se dejaba un papel a la orilla del río, estos animales salen a leerlo; contaba historias extraordinarias de la inteligencia de los salmones y de otros peces. Para Tellagorri, los perros si no hablaban era porque no querían, pero él los consideraba con tanta inteligencia como una persona. Este entusiasmo por los canes le había impulsado a pronunciar esta frase irrespetuosa:

--Yo le saludo con más respeto a un perro de aguas, que al señor párroco.

La tal frase escandalizó el pueblo.
Había gente que comenzaba a creer que Tellagorri y Voltaire eran los causantes de la impiedad moderna."


**Y LE CANTABAN....***

Tellagorri
Galchagorri
Ongui etorri
Onera.
Ostutzale
Erantzale
Nescatzale
Zu cerá.

(Tellagorri, Galchagorri, bien venido seas aquí. Aficionado a robar, aficionado a beber aficionado a las muchachas, eres tú.)

Hollywood / Bukowski





Buenorrrrrrr!!!
Por fin, ventiladas todas las novelas. UEEEEEEE. Pensé que me iba a decepcionar éste, y ni de blas!. Cojonudo. Todo lo que quisiste saber sobre Barfly.
Cojonudo............

(Pendiente de edición a día 09 de Febrero. Me he dado cuenta de que no he puesto una mierda al hacerme una tanda de inserción de fotos...)






***

"-Bueno, ha venido Pheasant y me ha hablado sobre esa película que ha producido. Es sobre un escritor que no sabía escribir pero que se hizo famoso porque se parecía a un jinete de rodeos.
-¿Quién?
-Mack Derouac." (JAJAJAJA, PERO QUÉ CABRONAZO!!!, JINETE DE RODEOS!!!?? JAAJJA)



"Amor y Genio son dos de las palabras de las que más se abusa en la lengua." (...SIN MÁS...)



"El vino corría y Jon-Luc no paraba.
Caí en un patético estado de desconexión. A menudo con los humanos, ya sean buenos o malos, mis sentidos se cansan, simplemente se desconectan, me doy por vencido. Soy educado. Asiento con la cabeza. Hago como si comprendiera porque no quiero que nadie se sienta herido. Este es mi punto débil, el que más problemas me ha causado. Muchas veces, cuando intento ser amable con los demás, lo que consigo es que mi alma se deshaga en una especie de pasta espiritual."
(¿DECÍAS?)




"-Chinaski -dijo.,hijo de puta, ¡es CHINASKI!
Lo saludé disimuladamente con la mano, luego miré hacie delante.
-Uno de mis lectores -le dije a Saraj.
-Oh, oh -dijo ella.
(...)
Entonces empezó a formarse un pequeño grupo detrás de nosotros.
-Chinaski, chinaski... Hijo deputa... He leído todos tus libros, ¡TODOS TUS LIBROS!... Puedo mandarte a tomar por culo, Chinaski... Eh, Chinaski, ¿se te sigue poniendo tiesa?... Chinaski, Chinaski, ¿puedo leerte uno de mis poemas?
(...)
Y nos sigieron fuera.
-Chinaski, Chinaski.. ¿quién es tu hermosa chica? ¡No te la mereces, hombre! ... Chinaski, venga, ¡quédate y ebbe con nosotros! ¡Sé un buen chico! ¡Pórtate como en tus libros, Chinaski! ¡No seas gilipollas!
(...)
Llegamos al a carretera y seguimops por ella.
-Así que -dijo Sarah- éstos son tus lectores.
-La mayor parte, creo.
-¿No te lee nadie inteligente?
-Espero que sí." (ME TEMO QUE NO)





"Escribir era extraño.Necesitaba escribir, era como una enfermedad, una droga, una fuerte compulsión, sin embargo no me gustaba verme a mí mismo como un escritor. Tal vez había conocido a demasiados escritores. Empleaban más tiempo hablando mal unos de otros que en hacer su trabajo. Eran inquietos, cotillas, solteronas; se quejaban, apuñalaban por la espalda y estaban llenos de vanidad. ¿Esos eran nuestros creadores? ¿Siempre fue así? Posiblemente. Tal vez escribir fuese una forma de quejarse. Sólo que algunos se quejaban mejor que otros."




"-¿Puedes contarme algo de ella que explique su carácter?
-Sólo que, a pesar de todas las cosas aparentemente terribles que hacía, las palabrotas, la locura, el amor por la botella, siempre hacía las cosas con cierto estilo..."




"Yo tuve un pequeño papel en la película. Hice de borracho en una escena. Fue breve pero podía haber durado más. La mayor parte la quitaron. Me explico. Estoy allí sentado con esos otros dos tipos, estamos en la barra, separados unos de otros. Es kla escena cuando Jack conoce a Francine. Se suponía que lo único que teníamos que hacer nosotros tres, en nuestra calidad de borrachos, era estar allí sentados como borrachos. Pero cuando la cámara nos enfocó, no pude reprimirme. Tomé un gran trago de cerveza, lo mantuve en la boca, y luego lo volví a escupir dentro del cuello de la botella desde una distancia de por lo menos quince centímetros. Era una gracia excelente. No cayó ni una gota sobre la barra. No sé por qué lo hice. No lo había hecho nunca. Pero esa parte terminó en el suelo de la sala de montaje."
¿PERO CÓMO COÑO DEJAN ESO FUERA? JAJAAJAJ. Si ya me pareció la mejor escena y diálogo de la peli... con eso habría sido sublime.




"-Ya está-dije-, está empezando a llover.
Todos los coches iban a parar. Los conductores de California no sabían conducir con lluvia. Conducían demasiado deprisa o demasiado despacio. La mayoría conducía demasiado despacio." (Entonces esto no es Madrid? Vivimos en CA?)





"-¿Usted cree que debe glorificarse el alcohol?
-No más que cualquier otra cosa...
-¿Beber no esuna enfermedad?
-Respirar es una enfermedad.
-¿No le parecen repugnantes los borrachos?
-Sí, la mayoría lo son. Igual que la mayoría de los abstemios.
-Pero, ¿a quién le puede interesarla vida de un borracho?
-A otro borracho."
UEEEEEEEEEEEEE, SI ES QUE ES UN PELICULÓN, JODER!




Y MI PREFERIDA HA SIDO...dialogando Sarah (Linda Lee) con Hank.

"-Esa es tu respuesta a todo: beber.
-No, esa es mi respuesta a la nada"

El señor de las moscas / William Golding

Buenorrr…
Cayó porque fue un libro de esos a los que llegas a trompicones. Te preguntan por él:-me suena, pero no lo he leído. Y al día siguiente vas a casa de alguien y lo ves, decides leértelo para contrastar con el primer informador y su negativa visión del libro.

El empiece es algo tedioso, piensas: No me jodas que me vas a describir cada puto centímetro de realidad física. No me jodas….

Pero poco a poco se te va olvidando, o bien se relaja, o la historia te intriga/pica lo suficiente para no fijarte. El argumento no es especialmente original (aunque desconozco si es EL ORIGINAL).
Va sobre unos niños (de 6 a 14 calculo) que sufren un accidente de avión y acaban perdidos de la mano de Dios y de las de sus señores padres. ¡Wow! Una isla sin adultos!!!
Preparados para el show. Pero claro, esto no es un libro a lo Tom Sawyer, de aventuras, puentes colgantes y demás. Sino una novela que muestra lo jodidamente pésima que es la naturaleza humana. Sobretodo teniendo en cuenta que los niños son especialmente crueles.
Hay roles para todos, desde el niño gordo que el primer día le dice a uno: -No le digas a nadie nada, pero me llamaban Piggy. Lo cual SIN DUDA ALGUNA el otro soltó a la primera de cambio: -Su nombre no es Fatty… no le llaméis así… es PIGGY!
(Jajajaja menudo cabronazo), hasta el lider, pasando por los lameculos y los independientes.

El rencor, la envidia, el odio, el instinto de supervivencia, el disfrute con la violencia gratuita, el poder, la sublevación, en fin… todas aquellas mierdas de cualidades que tenemos todos, unos en lugares más recónditos que otros. Y el saber lo que se tiene… sólo cuando se ha perdido.

Ese tipo de cosas.

No he sacado extractos porque “literalmente” no había grandes reflexiones, o al menos que me llamaran especialmente la atención. Son las situaciones y actos de estos….

PEQUEÑOS MONSTRUOS.

El laberinto de las aceitunas / Eduardo Mendoza


Bueno… otro autor que tenía pendiente volver a leer para dar un último veredicto al respecto.
El único libro que me había leído hasta día de ayer era “Sin noticias de Gurb”. Que me pareció horripilantemente repetitivo. Lo que se me quedó de este fue: “va de un marciano… que se transforma”. Va adoptando diferentes aspectos…desde el de el Conde Duque de Olivares hasta el de Marta Sánchez, pasando por muuuuchos más.
Escrito a modo de diario (días y horas). Me pareció una puta chusta. Aunque creo que alguien me explicó que en un principio fue apareciendo a modo de publicación periódica (no sé ni periódico/revista/semanal) y finalmente se publicó como novela. Puede ser que por eso se me hiciera un PUTO COÑAZO.

Pero vamos a por “El laberinto de las aceitunas”.
COJONUDO!!!!!! El protagonista (Pepito Purulencias) es un personaje salido de un manicomio y que sin comerlo ni beberlo (como le suele pasar a ese tipo de personajes) se ve envuelto en un lío de tres pares de cojones. El trabajo debía ser bastante sencillo puesto que el ordenante era un Ministro(¿?) y símplemente debía hacer entrega de un maletín con money en Madrid….

Pero claro, como pasa en este tipo de novelas, la cosa se tuerce.

Otros personajes interesantes son:
-El comisario Flores (viejo conocido del protagonista al parecer)
-La Emilia (nueva conocida del prota… y cojonudo personaje introvertido. Hay una escena con Pepito que me descojonaba)
-Plutarquete (un abuelo vecino de La Emilia y que les echa una mano… bastante sabio y literato el abuelo. Supongo que de ahí lo de “Plutarquete”).

ENORMES RISAS QUE ME HE PEGADO. De esto que te miran en el metro u “ortobú” con cara rara….

- Así que ahora me tendré que leer “El misterio de la cripta embrujada”, escrito antes que éste y con el mismo protagonista…


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"La vida me ha enseñado que tengo un mecanismo insertado en algún lugar impermeable a la experiencia que me impide hacer cuanto pudiera redundar en mi provecho y me fuerza a seguir los impulsos más insensatos y las más nocivas tendencias naturales..."



"A todos nos cuesta reconocer que en un instante ya irrecuperable lo apostamos todo a una sola vuelta de la ruleta antes de aprender las reglas del juego. Yo también creí que la vida era otra cosa. Luego se sigue jugando, se gana y se pierde alternativamente, pero ya nada es igual: las cartas ya están marcadas, los dados están cargados y las fichas sólo cambian de bolsillo mientras dura la velada. La vida es así y es inútil calificarla de injusta a posteriori."




"Creía que quienes me querían mal no asarían atentar contra mi integridad a plena luz y en lugar concurrido, sino que tratarían de atraerme a donde pudieran llevar a cabo sus nocivos propósitos con toda discreción. Tenía, por lo tanto, que evitar la soledad y la noche. Lo primero me había de resultar relativamente fácil y lo segundo absolutamente imposible, de no mediar un milagro celestial que ni mis creencias ni mi conducta pasada me autorizaba a impetrar"





"De mis errores y pecados no he salido ni sabio ni cínico, ni arrepentido ni escarmentado. Dejo mil cosas por hacer y otras mil por conocer, de entre las que citaré, a título de ejemplo, las siguientes: ¿por qué ponen huevos las gallinas? ¿Por qué el pelo de la cabeza y el de la barba, estando tan juntos, son tan diferentes?, ¿por qué nunca he conocido a una mujer tartamuda?, ¿por qué los submarinos no tienen ventanas para ver el fondo del mar?, ¿por qué los programas de televisión no son un poco mejores? Ítem creo que la vida podría ser más agradable de lo que es, pero es probable que esté equivocado, o que no sea tan mala, sino sólo una pizca banal. Tonto, indolente y desinformado he llegado a ser lo que soy; tal vez si hubiera sido más cerril habría llegado más lejos. Nadie elige su carácter y sólo Dios sabe quién y cómo juzga nuestros méritos. Si tuviera estudios lo entendería todo. Como soy un asno, todo es un enigma. No sé si me pierdo gran cosa."


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Rayuela / Julio Cortázar.


Enorme, el señor Cortázar: un puto loco de la(s) lengua(s). Que eso ha sido una jodienda para mí que no tengo ni zorra de francés (como tantas veces repito).
En primer lugar es una movida lo de los “Capítulos Prescindibles”; cuando me lea 5 o 6 libros… volveré a leerme rayuela en su segunda forma de lectura. Joder, parecen los de “elige tu propia aventura”.
El modo de lectura lineal (el que he seguido yo) divide el libro en 2 partes, una que se desarrolla en Francia y la otra en Argentina. La Maga y Talita, che. Me he perdido algunas frases por estar en francés.
Locuras como
“Si empezaba a tirar del ovillo iba a salir una hebra de lana, metros de lana, lanada, lanagnórisis, lanatúrner, lannapurna, lanatomía, lanata, lanatalidad, lanacionalidad, la lanaturalidad, la lana hasta la náusea pero nunca el ovillo."
…..
O decir, joder, de este párrafo no me empapo, a ver si me concentro.. y nada. Hasta que caes en la cuenta de que hay 2 temas simultáneos: el de las líneas impares y el de las pares. Y de repente al final, el último párrafo se lee normal. Para colmo el pive pone las mismas expresiones en líneas seguidas y te pierdes.

Me jode no pillar muchas referencias sobre jazz que hace.

Es un loco…. Todos están locos. Delicioso, joder, delicioso…

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"un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico."



"buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas"



"le preocupó que ella se creyera colmada, que los juegos buscaran ascender a sacrificio. Temía sobre todo la forma más sutil de la gratitud que se vuelve cariño canino; no quería que la libertad, única ropa que le caía bien a la Maga, se perdiera en una feminidad diligente."




"A todo el mundo le pasa igual, la estatua de Jano es un despilfarro inútil, en realidad después de los cuarenta años la verdadera cara la tenemos en la nuca, mirando desesperadamente para atrás. Es lo que se llama propiamente un lugar común."



"Hay ausencias que representan un verdadero triunfo"




"Él cree que hace lo que quiere, que es muy libre aquí, pero se anda golpeando contra las paredes. No hay más que verlo por la calle, una vez lo seguí un rato desde lejos."




"No se puede vivir cerca de un titiritero de sombras, de un domador de polillas. No se puede aceptar a un tipo que se pasa el día dibujando con los anillos tornasolados que hace el petróleo en el agua del Sena. Yo, con mis candados y mis llaves de aire, yo, que escribo con humo. Te ahorro la réplica porque la veo venir: No hay sustancias más letales que esas que se cuelan por cualquier parte, que se respiran sin saberlo, en las palabras o en el amor o en la amistad. Ya va siendo tiempo de que me dejen solo, solito y solo."




"¿Cómo le podés tener lástima a una gata, a una leona? Máquinas de vivir, perfectos relámpagos. Mi única culpa es no haber sido lo bastante combustible para que a ella se le calentaran a gusto las manos y los pies. Me eligió como una zarza ardiente, y he aquí que le resulto un jarrito de agua en el pescuezo.
Pobrecita, carajo."




"Oliveira se estaba acordando de que también Heráclito había dicho que si no se esperaba jamás se encontraría lo inesperado, tuércele el cuello al cisne"



"No entiendo por qué tenés que asimilar su vocabulario. Me repugnan los cangrejos ermitaños, las simbiosis en todas sus formas, los líquenes y demás parásitos."




"-Las ventanas son los ojos de la ciudad -dijo Traveler- y naturalmente deforman todo lo que miran"



"Los problemas -dijo Traveler- son como los calentadores Primus, todo está muy bien hasta que revientan. Yo te diría que en este mundo hay problemas teleológicos. Parece que no existen, como en este momento, y lo que ocurre es que el reloj de la bomba marca las doce del día de mañana. Tic-tac, tic-tac, todo va tan bien. Tic-tac.
- Lo malo –dijo Talita- es que el encargado de darle cuerda al reloj sos vos mismo."




"un amor que podía prescindir de su objeto, que en la nada encontraba su alimento, se sumaba quizá a otras fuerzas, las articulaba y las fundía en un impulso que destruiría alguna vez ese contento visceral del cuerpo hinchado de cerveza y papas fritas."


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Lo dicho....

--- TUÉRCELE EL CUELLO AL CISNE---

martes, 2 de enero de 2007

INAUGURACIÓN

Porque sí, a esto del blog le veo más futuro a la larga.
Como lo tenía pensado y he caído en la cuenta de que acabamos de empezar un año, así voy a la par.

Welcome.......